- Eles estão invadindo!

– Hum?

– Eles estão pilhando, estuprando e envenenando as águas do reservatório!

– Mama, go sleep… As suas palavras cruzadas…

Minha mãe está demente. Ontem pôs cinco vestidos, um em cima do outro, desceu o elevador e marchou sem destino pela avenida Sumaré até cair com o rosto no chão e ser atendida por uma unidade móvel de socorro. Foi depois levada para uma unidade de tratamento intensivo, de onde já saiu. Minha mãe, uma mulher soberba que possuiu metade das propriedades do Jardim América. Hoje reluto em entregá-la a uma casa de repouso. Casa de repouso. Porque se não for isso terei de ficar com ela todas as horas do dia até a sua morte — a genética indica que ela pode atingir os 117 anos.

Enquanto isso, tenho pensado bastante sobre os dezessete minutos. Os dezessete decisivos minutos. Parece pouco, mas não é, sobretudo nesta época de plateias ansiosas. Não é a brevidade superficial dos quinze e tampouco avança sobre o terreno movediço dos vinte, que inconscientemente é como se fosse meia hora e aí andamos já no incerto reino temporal dos bocejos. Por isso o mágico David Blane prendeu a respiração em seus dezessete e todo mundo ficou eletrizado.

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